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周也的手从她后背滑上来,指尖碰到她后颈的皮肤。凉的。她缩了一下,他没松,手指沿着她的脊椎往上,一节一节地摸过去,最后停在她后脑勺,手指插进她头发里,轻轻收拢。
英子的呼吸乱了。
他低头。嘴唇贴着她的耳廓,没说话,只是贴着。热气喷在她耳朵上,痒。她的手指攥紧了他腰侧的衣服,攥出一个拳头大的皱褶。
“周也……”她的声音很小,像从嗓子眼里挤出来的,软得不像话。
他没应。嘴唇从她耳廓滑到耳垂,含住了,轻轻咬了一下。英子的身子一抖,手从他腰侧收上来,搂住他的脖子。
“你……别……”她的声音断断续续的,像是在拒绝,又像是在邀请。
周也抬起头,看着她。路灯从头顶照下来,她嘴唇微微张着,呼吸很重,胸口一起一伏。她的眼睛半闭着,睫毛在颧骨上投下一小片扇形的阴影,眼尾有点湿,不知道是刚才哭过,还是被他弄的。
他低头,吻她。
不是轻轻的,不是试探的。是直接的,用力的,嘴唇压上去的瞬间就把她的下唇含住了。英子的手搂着他的脖子,没推开,指尖收得更紧了。
他的舌头撬开她的唇,探进去。碰到她舌尖的瞬间,英子的鼻息重了,从喉咙深处发出一声轻哼,闷在他嘴里。那声音不大,但在安静的夜里格外清楚。
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周也家的洋楼门口,铁艺大门关着,栅栏上爬着枯了的藤。院子里透出暖黄色的光,从落地窗的缝隙里漏出来,一条一条地铺在石板地上。
二楼主卧的灯亮着。窗帘拉了一半,透出里面的光。
钰姐刚从浴室出来,头发还没完全吹干,披在肩上,发尾带着湿气。她换了件真丝睡袍,香槟色的,腰带在腰侧系了个松松的结,领口微微敞着,露出锁骨和一截脖颈。睡袍的料子很软,贴在身上,顺着身体的曲线垂下去。
她手里端着高脚杯,红酒在里面晃了晃,酒液挂在杯壁上,慢慢往下淌。
她走到窗边,手指勾住窗帘,拉开一条缝。
楼下,路灯下,两个人正拥吻在一起。
钰姐站在楼上,看着楼下的儿子重复自己当年的路。每一代人都以为自己发明了爱,每一代人都被爱情发明了同一个跟头。爱情这东西,从来不会因为旁观者的经验,就变得安全一点。
楼上楼下,同一盏路灯,同一场夜风。她当年在那风里开花,他在那风里发芽。只有风老了,人没老。
周也的手臂收紧,把英子整个人箍在怀里,两个人的身体贴在一起,没有缝隙。她胸口的柔软压着他的胸膛,隔着几层衣料,能感觉到彼此的心跳,他的快,她的也快,混在一起,分不清谁是谁的。
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